"Ungido do sangue de minha esfera física
Tornei-me anjo de algum inferno
Me apontam os dedos
Me decretam como falso testemunho
Mas o que sabem de mim
Essas vidas aprisionadas nesta cruel prisão
De serem eternamente quem são?"

RAPAZZIS

Nós que já não somos os mesmos meninos puros

Já perdemos nossa infância nos mangues

De tantas tamanhas carnes,

Nos ofertamos a jovens, a velhos, a plebeus, e ricaços

Não decidimos pelo clero ou pele raça

Tabelamos os preços em ruas, em praças

Efetuamos o labor da lida com suor e cansaço

Assim a vida nos cobra o seu regaço

Vamos indo, vindo, e vindo vamos indo

Nossa tragicômica tragédia

É como na ópera a ária

De um calçadão às vias da Happia

Distribuímos fartamente o sexo, o carinho, a compreensão

A porrada, o castigo, e a desilusão.

Caímos nesse rumo sem rumo por que o mundo

Não nos deu melhor opção

Trabalho pesado?Não nascemos em tábuas

Para sermos servos, peão

Nossas mãos que são macias, tanto afagam, tanto amarram

Levamos a venda, a única coisa que temos por nossa

Nossa mísera morada, nosso soberbo castelo

Ápice da alma,... Miséria da carne

Deste flagelo do que chamam vida

Perecemos de nossas próprias chagas feridas

E ao cair o poente

Algo nos faz, algo perto do que é ser gente

Re – tornamos a vender nosso melhor produto

Aquele o qual já não é o bendito o fruto

Assim nos somos o que somos

Distribuímos o prazer a quem o consome

Seja mulher, seja gay, seja “u” homem.

LÁ VAI O POETA...

Lá vai o poeta bêbado

Que se embriagou na própria nostalgia

Procura agora uma rua morta

Onde a lâmina cava rasga a aorta.

Lá vai o poeta louco

Que enlouqueceu de tanta sanidade

Querendo rimar rimas ricas

Onde antes não tinha nada

Agora, busca vãs palavras

Para criar sua filosofia desmiolada.

Lá vai o poeta pouco

Que de tão pouco, por pouco, não soçobrou

Esmiuçou-se a quase pó, tamanho

Foi o dó, que por fim , sozinho e só

Abundou de forma tal que até sobrou.

Lá vai o poeta doente

Que se enfermou de amor,

Até o ranger dos dentes

Mostrar o peito, furado, o coração

Tombado

Infarto de melancolia

Chora à lua à noite, cria de dia

Assim se cura, tonto de poesia.

Lá vai o poeta nômade

Que não tem casa, nem lar

Almoça poesia, janta Neruda

Esmiúça na lama fria, de cor de pia,

O solo firme onde finca

O adeus de todo o santo mísero um dia.

Lá vai o poeta flor

Que flori na prima Vera

E por ela recria uma nova tragédia

Romeu e Julieta vinte vezes ao dia.

Caminha numa procissão serena

Emudece, se sobre ele, as pálpebras dela desce

Suas varias cores criam novos aromas

E no fim, após vil soma despetala

O que escreve...

Lá vai o poeta pranto

Que se mina de água , se veste com manto

E se deságua em verso

Pelo avesso se encharca

Se afoga de mágoa e pó.

Desse pó molhado edifica

No edificar se consola

No consolo se consolida

No consolidar cria

E criando...

Lá vai o poeta canto

Que cantou ao vento que despiu seu manto

Tirou de si o peso de ser santo

De bom foi tanto

Que o pranto esqueceu, secou o choro

Abriu o riso até expor o siso

E nisso, disso, se fez canção

Até raiar as andorinhas e se fazer verão.

Lá vai o poeta gente

Que nasce, cresce, cria, chora, e sente

Por vezes transa, por vezes ama, às vezes mente

E no fim, por vezes morre... Ou alguém se esquece.

Lá vai o poeta mudo

Que nada diz.

FILHOS

Cantei pedradas de orgulho

Pois de meu peito vê-se um furo

E ergo soberano meu castelo...

Meu beijo de flagelo

Denegriu seu corpo em meio

Te dou meu falso ventre

Te mato de fome com meu seio

Meu sonho se fez receio

Deslizando ogros gritos de putrefação

Meu lábio peão pede

Gere grão em grão a semente

Que sorri mas mente

E me mate

Pois adubarei nossa vil semente

Que nascerá

Saudável

Mas demente.

CAUDA DE ESCORPIÃO

Quem dera que meus olhos

Fossem

Flechas, setas, lanças

Para lançar em ti dardos de dor

Cuja única cor

É o negro do antigo amor.

De minha ira sairia toda a guerra

Até que seu nome

Já coberto pela hera fosse esquecido

E em seu lugar

Haverá surgido outra forma

À qual fonemas novos dedico,

E o fim é algo por demais antigo.

Porém minhas lanças jamais esquecerão

Do veneno forte da cauda do escorpião

Que inserido em suas lâminas

Fatalizaram seu nome, seu ombro

O homem

A quem doei certos dias

Erro comum

Amar é ser apenas um

Não é como a amizade

Dividindo por todos o que é

De apenas um.

SONETO AO ÚLTIMO AMOR

Me lembro daquela manhã tardia

Quando meus olhos buscavam aos seus

E minha fronte resplandecia

Um permanente eco de um adeus.

Quando seus vinte anos

De junto dos meus doze partia

Eu, criança, sem ver, planos

Tecia. O vento, não se mexia.

Foi quando seu nome soou

Intimamente vago pelo quarto,

Eu pranteei junto aos carvalhos,

Ouvi a porta, por quando fechou,

No meu peito as dores do parto

Em meio ao primeiro cair de orvalhos.

ACTOR

Ator

Flor que nasce do ócio

Germina-se na labuta

De pétalas de amor ou ódio

Ri, chora, lamenta, luta

Cortinas que se abrem

Mãos que se unem, aplaudem

E começa

O operário da cena

Alicerce do teatro

Criar a dama, o vagabundo,

Habitantes do palco

Cidadãos de todo o mundo

E imunda de nostalgia a elegia de cada ato

Voa o vôo inato de asas de cera

A primavera se revigora

Ícaro se aprimora

A platéia atenta, olha

O ator compor o ato

Como o poeta o verso

E, desse fato nasce

O mendigo, o rei

O louco ou o frei

O soldado, ou não sei

Cria o tema

Pontua a grande cena.

O ator é um operário

Cria do nada o concreto.

O CORPO

Última veia que vasa por quanto és vaga

Faz de minha dramaturgia, de poeta,

Vaso rico de poesia

E assim cria, do medo manso

Sonetos

Cuja rima explore meu dorso

Do excesso do meu corpo urgi

Trocando a consoante que no final

Se iguala a cruz

Putrefaça o meu nome e faz

Jazer esse recipiente de sangue e órgãos

Pois todos são grãos

Grãos podres de árvores sempre secas

Me lembram meu ventre, por você irrigado

Porém estéril no látex

Promessas

Palavras jogadas em vão, pedra ume cheirando

A sabão

Pobre de mim, quero ser pão

Pão doce feito com sal.

Sou mal?

THEATRO

Espasmo – orgasmo

Semente e flor

Núcleo – útero – cor

Assim caminha só

De sozinha

A poesia lindamente nua

A alma crua atravessa a rua

Exterminando órgãos

O coração enfadonho enfartado

Vê-se farto desse ato

Decidido

Põe tudo em limpos pratos

Minha comédia

Não é dividida em atos

Mas em atores

E são essas flores de drama

Que florem meu vaso

Porém colorem de negro

Quando o que vejo

Se acaba...

Assim é o theatro.

O PARTO

Surgi de mim o segredo

Como surgi em ti o desejo

O clero, a pose, a madre, a lei...

E eu, o que sei eu que nunca li

A bula que não veio em ti.

Fiz do meu segredo o maior erro

Tolices, palavras jogadas em vão

Na tábua corrida de mim, morri

Não me matei, tornei-me eterno

E agora, a água e o ferro

Que não refletem o que sou

Me trancam na caixa negra, e esperam

Que eu surja para sacar a cruz

Eu rio do brilho da mesma sem luz

Suga

O morto vermelho que nunca vi

As últimas lágrimas

Do doloroso amor que pari.

Assim, nociva, a vida veio a mim

Não me deixou um beijo

E eu, leigo... Esqueci.

SHIVA

A mirra de meus sonhos extrapolou os meus poros...

Eu caio, me ajoelho, lhe imploro

Olhai para mim.

O afago de teus olhos magoados são benções

Eu oro por ti, pra ti, resido na fossa de mim

O meu breu sagrado é amargo

É fel

Eu sou o negro rio do fio do céu

A Babel

Do meu veneno rico, o afinco e o aflito

Tomou as rédeas do destino

Alto deu seu grito

Ao horizonte nasce o infinito, o belo, o clero, o bonito

E o rico cabelo de desterro se resignou ao beijo

Escarrastes nos meus lábios o teu nojo de mim

Mas não arrancastes, porque não deixei, as marcas

Que feliz deixastes em mim

Sim, eu sofri

A desgraça do sorriso de Abel para Caim

Cai nos buracos que eu mesmo fiz

Ri, podes rir

O amor é o último desterro, eu, velha,

Antiga história que o louco escreveu sem ler

Soube descrever a pintura fútil

Da virgem estéril

E o pote onde encerrei meu íngreme espirro de vida

Quebrou

Escorre lentamente na tábua polida a saliva

Eu, Shiva, escrava branca da cega partida

Desmorono

Ao repique do surdo, mudo que diz

Farei, de tua desgraça, a linha matriz

Que minha voz, meretriz, calada, narre à cicatriz...

Putas cores rubras de céus anis, de sons primaveris

Saiam logo daqui. Eu morri no ódio de mim

Anda, crava a lâmina sem ferro do fim

Do ouro perdido, dos olhos de lince

Se eu fosse da Vinci pintaria você

Sempre

Olhando para mim.

A mirra de meus poros estrangulou os meus sonhos.

A VOZ

Amar ao poeta é esquecer

Que o amor tem razão, ou meta,

É lembrar que em cada esquina

Comete-se um crime por uma boa rima,

É compreender que breve é o espaço

Do abraço

De se dar o laço

Assim, o dia vai e perpetua o mormaço

A letra escura se clareia, e à ceia

Serve-se nua a sereia morena

Que em Cáceres

Num cárcere me acena

Sendo então letal o fonema,

A brisa murcha, o céu se resigna

O Criador se ergue impávido

Chora em suas mãos por mim

Que despedaçado, carrego

Inda em meu peito, fragmentos de um coração

Porque então o que havia em mim enegreceu

Fez-se do lodo e do piche o meu castelo

Meu passo é o flagelo de Deus.

Foram-se embora todos os sonhos meus

A minha voz se fez calada, porque a pronuncia

Fez-se indesejada,por isso voz,fica calada

A mirra de teu som é desaprovada

E o teu excesso se fez notado

Reside em mim o perdão das minhas palavras

E o azedume dos dias nublados...

O apego ao sôfrego afago do negro cabelo

Que o ferro fez raspado é lembrança

Pois o fauno saciou-se na dança

E nas marcas do meu corpo,

Agora os copos estão vazios

E os meus dias tornaram-se vãos

O mendigo que me alimenta

Escarra em nosso pão

Esse alimento melado traz o suado corpo morto ao chão

Logo raia o dia, e resplandecente brilha o caixão

O grito da mulher inocente

Cala-se na voz do filho

Sofrido poeta morto em si

E em vão

Pois em volta tudo são mãos

A carregar alças e conter aflição.

O INFANTE

É obvio que já lhe amo menos

Pois de minha geometria aritmética

Subtrai todos os co-senos,

E de minha gramática literária

Alguns fonemas, consoantes, e vogais

Mas o poema, teima,

E sai...

Sai arrastando toda a razão

Explodindo em ouriços os orifícios da emoção

O cloro claro do mangue que choro

É o som da lamúria que oro.

Destruído o beijo seco e severo do amor

Colho os talos secos da flor de dor

E a única sombra perdeu a cor

No sol escaldante da ultima era

Negra, não nasceu à primavera, logo ela

Que faria desabrochar em mim, eu

Pois de meus dias nublados nem relâmpagos ou trovão

Só o clarão dos tiros de píton

Onde em segredo o gozo melava o chão

E o sangue coagulado alimentava o embrião

Que morto no meu útero macho, chora

A saudade do falo, enquanto isso, calado

O coração entediado se enfarta, desse ato

Nasce o louco convertido em frei

E nasce o infante romano, varão e gay

Eu não sei

É obvio que lhe amo menos, porém

Sofro, mas me escarneço de prazer

E espero os anos que faltam até morrer.

                                                     

É HORA DE CALAR: Um poema a quatro mãos

Continuo a cravar-te espinhos

E a causar-te dor

Não temos os mesmos caminhos

Eu não quero seu amor,

Parte de mim é anseio

Por querer o que não tenho,

Aquele seio,

Outra, o desespero

Por ter o que tenho

...E o nome de segredo fez-se popular

Aguardente de um balcão sombrio

Onde o brio amarga o paladar

Obscuro eu que desconheço, se revela

E eu não me reconheço

Rio, falo, agrido,...te maltrato

Sofrendo e revidando

Causando a Dor, novamente a Dor

Talvez de meu amor não correspondido

De Deus o meu castigo

Longe de seus olhos, suas mãos

Gostaria de ser inteiro

Pensa em mim sofrendo, doendo

Imagina o parto, o rasgo, a veia

Que expeli a vida, serve-se em ceia

Creia, o gosto amargo é fardo

...E o nome de segredo fez-se popular

Poeira que rola nas ruas

A lua nova se faz loira, morena, e cheia.

Agora, a mameluco sereia

Temperado por vinho de enxofre

Proporcionará o gosto da lagosta

Em postas de vitelas da mulher

Que amas...

Mas não me percorrera as tuas mãos

A desvendar as minhas tocas

Por cima de minha pele

Somente os suores das bocas

Que secas, suaves, loucas se embriagam

Assim viajam ao limitado infinito

De dias claros como olhos com ciscos

Contritos de espasmo e labor

...E o nome de segredo fez-se popular

Passa na reprise da tarde

O que arde no povo sempre a passar

Árduos castigos de umbigos sofridos

Com seus massacres sangrentos

Banhados em ungüentos de Akbar

Onde o menino nu caminha

Em direção ao futuro a raiar

Esperando somente o dia que teima

Em se prolongar

...E o nome de segredo fez-se popular

Como a cerimônia onde o homem

Colhe a serva no altar

Ela aceita a servidão sem chicote

Por meros vestidos e seus decotes.

Agora voz, cala-te, já é hora de calar.

Banho de lágrimas de saudade

FIM DE ANO

Sim, chegou enfim ao fim

Essa maratona de aprender

Mas será tão bom assim

Não mais esse sofrer?

E os amigos que se faz

Ainda hão de se rever,

São dias que não voltam mais

O que há para se fazer?

Agora, cai-se nos braços das ruas

Numa seqüência de desilusões,

Não há mais poemas à Lua

Nem amigos nos bailes foliões.

Agora colhemos da vida, esmolas

Acabou a aventura da escola.

SONETO AOS LAÇOS

O leve beijo de um vento frio

Inebria o corpo doente, triste,

Minhas lágrimas formam o rio

Da consciência que já não existe.

Nasce a ânsia incontida

Por todo aquele beijo

Ao qual se proclamou perdida

Auroras que hoje não vejo.

No afã de consagrar-se

A eterna rósea aventura

Criou-se a lágrima que nasce

No laço dos meus lábios de ternura.

E é-se assim, o Lírio belo,

Tesouro maior deste castelo.

MARCAS

Caminhos crus de uma nudez parada.

Seguir como, se desconheço

Qual é a real jornada?

Errante, o caminho inconstante

Eu faço do moleque

A ferida que cresce e mata.

Olhai, com o teu olhar mais baixo

Vês?

Que além dos vermes há

A semente germinante

E dela a qualquer instante virá

A fúria de urânios...

Das senzalas brotarão botões de desespero

E conforme girar este novelo

Eu hei de um dia vê-lo

Julgado, depois atormentado,

Decapitado

E longe, nos longes

Fundo em meio a fundos

Um par de olhos com lágrimas

Em uníssono som

Alto, em brado, gargalhará

Todos em desequilíbrio se virarão

E verão

A menina toda de negro os fitará

Mostrando as marcas de guerra

Nada falara

Os velhos, suas medalhas, uniformes, estopins, condecorações

Com vergonha, o sangue a pulsar nas cicatrizes

Sairão

Reconhecendo naquelas marcas o toque de suas mãos

Assistirão em seus filhos, carrascos de si mesmos, desejando

O revés de seus próprios partos

Enquanto a menina, grande, maior que o mundo

De alma límpida, fronte lavada

Sem receio algum sairá com a mão ao seio

Em meio ao mudo estridente receio

Da multidão calada,atônita, sangrada

E ai do infeliz que ver, e assim disser:

-Pobre coitada.

AMOR NA ROÇA

Você jamais saberá o gosto

Do meu beijar

Pois antes do beijo, eu choro

E o beijar tem gosto de lágrimas

Que ásperas

Não servem para se afagar,

Sem afago meu beijo fica mudo,

Cego, atrofiado, e surdo

Órfão dos carinhos rudes do mundo.

Insensatez dos atos, atores

Que representam à alegria

Quando em penumbra se embriagam

Da tristeza negra e moribunda;

Nasce do segredo exposto

O androceu trágico da rosa

Que ao som fino da bossa

É o parto feliz do morto

Poeira no vento sulcado do rosto.

Do gosto farto do enfarto

Renasci do meu próprio mal

Enquanto renasço me mato

Cansei de um dia sempre igual

Onde se esquecem do beijo

E o leigo formou-se bacharel

Todo de negro, canudo de papel

Se esqueceu do analfabetismo

Do seu sentimento de egocentrismo

Misto de candura, loucura

Tomou-me pela mão, e aplicou

A mais injusta das severas surras

Enquanto me beijava e me tomava

Ralhava-me suas nuas juras

Com medo, caminhei em ruas

Que de tão escuras, embora minhas,

Jurava serem suas...

O gosto do meu beijo, que é lágrimas

Regara o meu pomar de rosas

Enquanto colhe-las terei cuidado

Para que a poesia

Não se transforme em mera prosa

E assim, o androceu trágico da rosa

Sepultou nosso amor. Na roça.