O ANJO MUTILADO II

Maldito corpo que me arde

Maldita boca que não me beija

Maldito verbo que não se faz

Maldito membro que se enrijece

Maldito gosto que não me deixa

Maldito verso me deixa...

Pois sois eu o bendito o fruto

Dentre as mulheres

Sois eu boca, dentes, seios, e... sêmen

Quisera ser Tatiana, ou mesmo Tereza

Não essa forma de desigual grandeza

Cuja pétala fere como espinhos

Se fosse dado destas sutilezas

Talvez fosse menor o olhar que me despreza

Talvez fosse maior o prazer que não se arrebenta

Fossem os beijos tomados como ungüentos

Menor a vergonha de se supor meu

Maldito é este momento

 O amor chegou novamente

Trouxe repleto de si suas chagas

Há de espalhá-las entre as montanhas

Nos picos, nas matas

Quisera eu ser a figura exata

A fazer de sua gemida cantata

Sou eu a repulsa, o olhar preocupado

Florem-se jasmins onde plantei beterrabas

Agora, amordaçam-se as feridas

Para pungi-lhes pus esverdeados

A Solidão se fez à companheira imediata

A Morte, a figura louca e apaixonada

Parece que se esquecem do amor fratricida

Do corpo morto que ainda assim se suicida

Triste é a matinal partida

Vês? Meus olhos sangram este poema

Cujos versos verbalizam o sentimento

Maldito é este instante

Maldito é todo o momento

Soberbo é o efêmero sofrimento, pois

Tingi de vermelho o anil cinzento

Após quebrar meu peito, construí

Um novo de areia, pedra, e cimento

Colori de cal para pardo faze-lo imortal

Quero que se diga que foi sutil

A estrondosa partida

Parida entre pregos se fez nascida

A aurora deste inverno

Cujo raio total de hipocrisia

Fez do mármore Anjo Mutilado

Agora, coitado, se fez despido de sexo

Urina por suas narinas

É contralto de um som desconexo

Repartirei meu bolo mofado comigo mesmo

Pois quem haverá de querer saber

Se rio ou choro, se vivo ou vou morrer

Maldito murmúrio que me excita

Maldito poema que se perpetua na escrita

Maldita hora que passa

Maldita forma branca se desfaça

Maldito amor que vem, que me mata

Desfaça essa armadilha já trançada

Para que possa a moça falsa

Ser possuída como a esposa devotada

Crucial é este instante

Para que nasça feliz a próxima alvorada

E possa se disser que a cama do poeta

É a feliz estação de parada

Transeuntes por ali passam, mas só você

Deita, descansa, e parti...

Parti sem nem ao menos dizer adeus,

Parti dizendo nada, nada estais dizendo

Me deixa só indagando a Deus

Por que o escolhido tem de ser eu?

Saberei eu por acaso colorir melhor

A sobriedade dos sofrimentos

Serei eu Rembrandt ou outro mestre?

Quem se oferece a preencher esta lacuna

Cuja loucura é a irmã mais sensata?

Triste é a solidão diurna, miserável

A noturna selva de prazeres enganados

Onde este coração se mutila para dar vida

Ao Anjo Mutilado que despido de sexo

Não ama, permanece sempre parado

Enquanto meus olhos vidrados

Se quebram, e se esmigalham

Pisados por estes pés quentes

Amornados nos meus pés gelados

Quando deitados eu procurava prazer

E você se virava...

Se estas horas, foram horas fingidas

Fingi mais

E prolonga ainda mais esta partida.