O ANJO MUTILADO

Sangrado em meio ao alho e sal

Que fazem de mim o jardim

Onde brota, entre espinhos,

Os abortos do ninho e o sepulcro celestial,

A eterna Flor do Mal

Cujo toque remete ao momento desigual

Em que o dia sangra-se de azul total

Forjando do sorriso o imenso céu

Cruel é o vento que corre no dia

Pois a mudes de agora

Em breve hora será juízo final

Então eu serei vós, e nós, seremos

Nada

Temperando com água e vinagre

Esse cinzar do sol

Pescando no rio despido de anzol

O lírio murcho, e o bucho

Servido em baixelas de prata,

Enquanto o Anjo se entope de comer,

Se mata e se enfarta,

Coagulando o saber

Eu espero as horas que faltam

Para assistir tudo o que vai morrer

Pois nu é o meu diário

Nada tenho a lhe dizer.

O Anjo Mutilado se despe do sinal

Não é macho, não é fêmea

É somente anjo ao final

Afinal, da cruz cuja sombra é palatal

Ele despe-se criatura, e na ternura

Faz-se mínimo e racional

Tal qual menina que sangra

Menino que mama

E corpo de desejo carnal.

Me mate

Não me ache

Sou flor em plural

Regada por lágrimas negras

Matando tudo o que é ideal,

Armo a minha cilada verbal

Cuja sintaxe da emboscada

Aproxima-se a cada degrau da escada

Pois eu, senhor, sou também escrava

Tal qual o corpo do anjo

É minha alma mutilada...

Como esquecer o corpo arqueado

Como não se lembrar das coxas emaranhadas

E o membro pulsante

A pulsar o instante do flagelo de prazer

Morrer, é ter a glória de não mais

Sofrer

Correr rumo ao muro, socar,

Sangrar o espírito

E esquecer o momento inútil

Onde seu corpo formou-se das folhas

Deitei-me neste leito suave

E gemia, e rolava, e sabia

Que o crucial instante chegava.

Na lápide do Anjo Mutilado

Deitava, morria, e não mais sonhava.