O INFANTE

É obvio que já lhe amo menos

Pois de minha geometria aritmética

Subtrai todos os co-senos,

E de minha gramática literária

Alguns fonemas, consoantes, e vogais

Mas o poema, teima,

E sai...

Sai arrastando toda a razão

Explodindo em ouriços os orifícios da emoção

O cloro claro do mangue que choro

É o som da lamúria que oro.

Destruído o beijo seco e severo do amor

Colho os talos secos da flor de dor

E a única sombra perdeu a cor

No sol escaldante da ultima era

Negra, não nasceu à primavera, logo ela

Que faria desabrochar em mim, eu

Pois de meus dias nublados nem relâmpagos ou trovão

Só o clarão dos tiros de píton

Onde em segredo o gozo melava o chão

E o sangue coagulado alimentava o embrião

Que morto no meu útero macho, chora

A saudade do falo, enquanto isso, calado

O coração entediado se enfarta, desse ato

Nasce o louco convertido em frei

E nasce o infante romano, varão e gay

Eu não sei

É obvio que lhe amo menos, porém

Sofro, mas me escarneço de prazer

E espero os anos que faltam até morrer.